se fossi

hopper

Se fossi una stagione definita da molteplici improbabilità

forse sarei, tra queste, una sensibilità intonata

a poche consultate fantasie

diversità insolubili

distanze

sempre cercata ombra.

Una contraddizione spesso a caso

ma con intonazioni ormai decise

lungo intralci di anni

disgusti ed inattesi inanellati

spazi

di cromature estetiche e pensiero.

Se fossi,

forse verrei da luoghi dell’infanzia

dove la decisione è un’apatia

cui conviene affidarsi

per non incorrere in imposizioni mai spiegate

proibizioni ataviche

controlli

tanto che ti domandi molti se

per evitare scambi

sempre invariabilmente disfacenti.

Qualche volta c’è peso, ma si fa l’abitudine.

Quindi fallire, perché alle spalle c’è una confusione

con la pessima abitudine di indossare

forme riconoscibili, ma dentro

fa un effetto a passione.

Penetra, insinua, opera riconoscimenti

che ti fanno sentire un imponente

bisogno di qualcosa che non sai.

Di qui: conseguenze.

Dunque, una stagione di rimedi.

Se fossi

mi sperderei nel mare come pioggia

in un alterno forse diseguale.

Penetrare anche: la terra partoriente.

Maturare nel sole tra ronzare

specci

succhi di vita altrove.

Più tardi, evaporare.

Nuvola

vagare.

Quindi appartarsi.

Confondersi nel vago della sera

dove tracciare figure di conforto

a una mancanza estrema che mi segue.

Una compagna tenue, senza ascolto.

Consolarsi, allora, di un gran vuoto

dove non entra il mondo, l’ordine del disordine, la guerra,

la proprietà invariante dell’uguale, la frenesia, la stasi, la sintassi,

le regole imprecise dell’avere, sempre scandita ansia senza forma

cose

in una dannazione d’esistenza, paradiso sostanza artificiale,

mentre l’amore: escluso.

Soltanto tu, che non sei più vicina,

assumeresti il nome di un dipinto

dove ritrarre me e la tua tristezza

una pioggia svanita

l’alba assente

la notte grande gemma di frontiera.

A volte, un passaggio segreto.

Dove si chiude il mondo.

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