Il vago sospetto è che sarà sempre così,
l’apparenza, il modo in cui le cose all’inizio si terrorizzavano
nella luce della notte e poi si rivelarono essere,
seppure ancora capaci, nondimeno, di un’angusta fedeltà
che tu e loro volevate diventare:
niente sospiri come musica russa, solo un immenso sdinapanarsi
fuori verso i punti di confluenza e la tenebra oltre
questi prati spogli, costruiti a spese dell’oggi.
Pirografia, da “I giorni della casa galleggiante”
Mare nero
da “Man and camel”
Una notte chiara, mentre gli altri dormivano, ho salito
le scale fino al tetto della casa e sotto un cielo
fitto di stelle ho scrutato il mare, la sua distesa,
il moto delle sue creste spazzate dal vento, divenire
come pezzi di trina gettati in aria. Sono rimasto nella lunga
notte piena di sussurri, aspettando qualcosa, un segno, l’avvicinarsi
di una luce lontana, e ho immaginato che tu venivi vicino,
le onde scure dei tuoi capelli mescolarsi col mare,
e l’oscurità è divenuta desiderio, e desiderio la luce che approssimava.
La vicinanza, il calore momentaneo di te mentre rimanevo
su quell’altezza solitaria guardando il lento gonfiarsi del mare
rompersi sulla riva e in breve mutare in vetro e scomparire…
Perché ho creduto che saresti venuta uscita dal nulla? Perché con tutto
quello che il mondo offre saresti venuta solo perché io ero qui?
Nota dell’autore
Offro in lettura un capitolo del mio “Il declino dell’Impero del Nulla”, specificando che il termine declino assume nella fattispecie valore positivo, nella misura in cui il nulla, per evolvere, non può che declinare.
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L’ANNO INCOMINCIATO
col suo cantuccio marcio
di pane illusorio.
Bevi dalla mia bocca.
Se questa donna fosse
Ed io pertanto
Non parallelamente un’illusione
Dove la mente veste
E da vicino
Fossili
Come la superficie della luna
E se prendesse forma quando volo
La sera
E il riposo
sognasse
Come fanno le vergini vestali
Che chissà quali cigni
Se
Ricordasse
E quieta
Dove stanno i ricordi mi formasse
Forse sarebbe nascere da vecchio
E vecchiamente sorgere la sera
Come fanno le lune di Saturno
E i miei pensieri
Pallidi.
(immagine di jamie heiden)
Intrecciare con dita veloci. Colori di dubbia sfumatura viaggiano fili insicuri tra rumori a scatto ripetuto.
Cardare anche: sete, lane e tessuti sconosciuti, spesso provenienti da orienti più lontani.
Quindi unificare, fino a formare disegni riconoscibili o capaci, almeno, di stimolare fantasie. Allegorie, anche.
In pratica un tappeto, dove adagiare corpo e annessi, con cuscini per la testa che duole.
Mani.
Travasano. Filtrano liquidi improbabili di difficile decifrazione. Mescolati, sparpagliati, riuniti. Da un recipiente all’altro, trasformazione di composti ignoti. Diversità senz’altro.
Stupire, inventare, allucinare. Pozioni e unguenti; profumi trasfigurati, capaci, dunque, di trasfigurare.
Spalmare, allora. Vibrazioni ignote che il desiderio assapora dubbioso (se ne fosse capace).
Non lo è. Ancora non conosce o afflizione di impossibilità? Difficile rispondere. Anche dopo.
Masturbami (sussurro).
Dita leggere tra gambe ora svuotate da ambiguità e tensioni. Asservimenti, anche.
Sollevare incertezze. Vaga la testa astrazioni spesso non riferibili. Inutile, ormai, pronunciare parole. Pensarle, però, sì.
Come altre volte: desiderio vuoto di piacere.
Perché…?
Le infilo i soldi nella borsetta. Esce.
Verso la finestra, ultimo piano di una casa vecchia. Sotto: Gerusalemme spande indifferenze.
Guardare in alto.
Stelle.
Già affacciano cielo sfigurato da lontananze profonde. Svagate, indifferenti; tra ciarle di femmine la sera.
Con giacca strascicata su una spalla: uscire. Lino in breve inzuppato: c’è un calore asfissiante di sotto. Non dorme mai il mercato. Meglio così, non ho sonno.
Voci.
Tra angoli di case. Sgradite; perché circondano, favorendo frequentazioni ignote. Con idiomi labiali di difficile, immediata comprensione. Gutturali, a volte. Tutto sommato meglio non capire. Basta il fruscio delle lingue. Scarpe, anche.
Al tavolo (ci passano sopra uno straccio): ordinare la cena.
Occhi.
Distratti tra la folla, vagano senza afferrare immagini. Come folla, appunto.
Riso e carne diluiti da un té. Tra scarsa voglia, scarso appetito. Dunque, scarsità.
Stelle.
Ancora più lontane; decisamente astratte. Meglio lasciar perdere.
Con testa reclinata (in pratica, nel piatto), frammentando bucce di pensieri.
Dubbioso: non riesco più a scrivere; credo di aver perduto la mia anima.
(tratto da “Desiderare altrimenti”, Fermenti Ed. 2011
Tu sei capace
di suscitare desideri intensi
e mi trasformi l’anima in furore
ma la sera mi muore.
un sogno da lontano
e quali
desideri scaduti
con questa pioggia
scrivimi
mentre traccio ritratti sopra il vetro
nel mio verso contrario
Dunque come potevo
scriverti
il giorno che gli uccelli fanno ressa
e naufragando uccidono
l’ultimo temporale
il disimpegno pavido del sole
l’acqua silente che non posso bere
e la città distante
come un volto che passa.
(Bresson)
mi piacerebbe dirti le mie ore
i minuti i secondi le astensioni
che nessuno ricorda
se potessi fermarli sopra un foglio
e le dimore
che stanno dove stanno i paesaggi
che non ho mai saputo immaginare
per rilassarmi un attimo
al di là del mio freno
un malincuore
di quelli che si vedono nei film
che quando esci non sai più che dire
né riesci a parlare coi limoni
le farfalle che cercano i ciliegi
i ciclamini che nascono d’inverno
con la protezione della notte
pallidi come rose senza fiore
che avrebbero bisogno di una parola
per un giorno
e per questo prometti
di non tornare in un cinema
almeno per un anno
ma ci torno
se non altro per accompagnarti
e rifarmi la voglia.
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