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Non volano la sera

C”era gelo.
Qualcosa soggiornava e il sottobosco
tace
come tutte le foglie.
Dunque mancava vento.
Quanto saremmo nati?
Quando saremo morti, non si pone il problema.
Più tardi.
Solitamente sfugge ogni pensiero
ma non ho un talismano.
Sembrava si attendesse: sempre attesa.
Probabilmente sonno.
Mi venivano immagini di sabbia;
un deserto, forse di Galilea.
Giuseppe? E la difficoltà d’essere padre.
Non governavo bene la mia mano: come a scacciare mosche.
Non volano la sera.
Maria? – pensavo – l’impossibilità d’essere madre.
Non so perché lo dico; forse sento
che qualcosa è finita.
Un’epoca? Passano tutte.
Lasciarsi è una forma inevitabile.
(Ho nostalgia di me).
Oltre nella notte:
so di non mancarti.


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